Висит на ветке
сочный плод,
плывёт по речке
прочный плот,
но речка вдруг
впадает в пруд
и плот ломает,
словно прут,
она его толкает
в бок,
с небес взирает
господь-бог,
а плот уже теряет
форс,
во тьме линяет
неба ворс,
и убежал
с плота матрос,
и нету строчек
для стиха,
и всё на свете -
чепуха,
и всё в душе
на перекос,
я в тишину,
как в тину, врос...