Благодаря, а может, вопреки,
Неизъяснимой грозной воле Неба,
Я, вроде, до сих пор поэтом не был,
Но по чуть-чуть порой писал стихи.
От скучных стихотворчества начал,
У многих, закипая, «едет крыша».
И я про ямб с хореем где-то слышал,
Но точно никогда не изучал.
Простите мне, седому малышу,
Что в монастырь чужой соваться смею.
Читать стихи ещё я не умею,
Но их уже отчаянно пишу.
Нигде не прячу тайную печать,
И вовсе не пророк и не оракул.
А творчества, пока что, - кот наплакал,
Но, видно, разучился я молчать.
И внешне пусть задумчив я и тих,
Теперь внутри меня идёт работа,
Ведь проявляю я, как оттиск фото,
Здесь каждый появляющийся стих.
Отображая слог на белый лист,
Просвечивать нутро как фотоплёнку,
Понравилось мне, остро, как ребёнку,
Что в помыслах своих и сердцем чист.
Как в юности былые времена,
Я пью рассвет над этой частью суши,
Как хлебороб, в распахнутые души,
Своих стихов бросая семена.
И вот сейчас я снова с вами тут,
И окрылённый, как ни разу прежде,
Парю над этой пашнею, в надежде,
Что семена когда-то прорастут.