То сладкой жизнь, то горькой,
И уж немало лет.
И если спросят, сколько-
Я промочу в ответ.
Ведь счет не по минутам,
Часам или годам.
И радость почему – то,
Лишь с горем пополам.
Но вместе с белым светом
Сражаюсь с темнотой.
Стыжусь порой при этом,
Возможной слепотой.
Писать стихи – работа,
И пусть не у станка.
У слов своя забота,
И нить у них тонка.
Но всполохи событий,
Мелькают за окном.
Их должен отразить ты
Отточенным пером.
И прослезясь не охать,
Исследовать до дна.
Одно, конечно, плохо,
Что жизнь у всех одна.
20 февраля 2016 г.