Окна зашторены, запертый свет.
И о своём нам скрипит табурет.
В шумном застолье все ищут ответ,
«Жизнь после смерти откроет секрет?»
Точит его лишь, сомнения червь,
Чувствует тонко седалищный нерв.
Только меня Вы слегка извините,
Тянутся вверх неизменные нити.
От нижних, до верхних (почти) полушарий,
Или же в этом совсем я не «шарю»
Он и даёт нам по сути ответ,
И не смотрите, что древа скелет.