Что я могу сделать, чтобы
как-то тронуть ее
Воскресным Утром?
Прочту я ей сводки
с Индейской Войны...
Jim Morrison. "Miami"
разлетевшийся из календарной сетки прах
куда-то уносит отлив...
город за окном источает багровый неон,
прохладу, вой бомбовоза, сирену скорой.
слишком часто - тоску.
иногда здесь случается дождь.
тогда вечер пахнет асфальтом.
и одно за другим зажигаются окна домов
вереницей уютных лампад.
я листаю воспоминания,
как мусульманин перебирает чётки...
этот грубый апрель вдруг становится нежен,
как береговая линия Твоего тонкого профиля.
карфагенское радио прерывает
трансляцию сводок с их Третьей Позорной,
и они почти прекращают стрелять друг в друга
(но это неточно, любовь моя)...
в Час Отлива мне хочется слышать
только Твою тишину
ты умеешь молчать, я знаю...
но когда-нибудь Ты нарисуешь
всё это?
в Час Отлива...