Быть может, однажды покинут меня слова
И я себя в книжных полках похороню.
Строка моя в муках корчится, чуть жива,
Сжигаема ломкой пламенной по огню.
Быть может, однажды бросят меня стихи
(Сама я не брошу их. Даже всего на жизнь).
Закружатся в свете лампочки мотыльки,
Лицо опущу в ладони, перо сложив.
Что скажут мои поэты-учителя,
Что скажут мои посланники-маяки?
Я так, как стихи, не умею в себя влюблять,
И кружатся, кружатся, кружатся мотыльки.
Быть может, однажды закончусь я, не сбежав,
Устану держать протянутою ладонь…
Тогда это небо, пальцы мои разжав,
Само вожделенный вложит в неё огонь.