Все чаще думаю —
не поставить ли лучше
точку пули в своем конце.
Сегодня я
на всякий случай
даю прощальный концерт.
В. В. Маяковский
Всем никогда не удобную
душу понять поэтову.
- Да раз плюнуть!
- Чего тут сложного ?
- Цепенеет любимым собой.
Слезы хлещат
строкой предрассветною,
всё про жизнь, да судьбу разноцветную,
иногда про ...
зиму,
про
лето ли ...
Иногда просто
так ему
вой.
Одинаковы.
Стекла плакали
Под дождями.
Когда собаками
был доглодан
придавленный лапами
к грязной миске
последний звук.
Вдруг я вырос.
И молча, высморкал
Всё, что было
дурного ...
Выстрелом
оборвется ( я знаю ! )
выскочки
стихоплетства
порочный круг.
Сегодня.
На всякий случай,
оркестровой зажат канавой,
скрипку возьму и спрячу
до лучших других
времен,
в которых меня узнают,
и может быть даже заплачут,
иль, вдоволь наиздевавшись,
в морду вдруг наплюют.
Смешно ...
Иногда сквозь темя
втекает в меня время.
Настраивает
на вирши
рваниной безгласых дней.
Тогда
я сижу в бездельи.
Слушаю птиц трели.
Тогда сам себе не верю,
про то, что
совсем злодей.
И мечется облаками
небо... ,
а псы лакают
жадно и ненасытно
каждый господень день .
И вовсе никак не страшно.
Грянет гроза над пашней
и разом на землю ляжет
тучи большая
тень.
И рифма пульнет из глаза
брызгами
( вот зараза ! )
Заставит опять
прижаться
грудью строки к листу.
Пусть треплют мою душу.
Пусть терпят меня слушать.
Пусть пуля ...
Тогда лучше
просушится на ветру
слякотная,
нагая ...
Ещё ничего не зная,
в сотне шагов от рая,
просто останусь
тут.
15.06.23. 9:33