Над облаками чьей-то рукою писАлись картины.
В них отражались широкие реки, холмы и равнины.
В этих картинах под тихие звуки небесных прелюдий
Люди летали как птицы, а птицы как люди.
В лёгком пареньи их мысли и чувства переплетались
И дивным узором в межзвёздном пространстве соединялись,
Рождая соблазн для души, что, застыв на мгновенье,
Решила, как будто она есть источник творенья.
Но вновь появлялась рука и безмолвным движеньем
Стирала штрихи и изгибы одним дуновеньем.
Наверное, это шутил в поднебесье великий чертёжник,
Так и не выдав секрета: а кто же Художник?