Не умею я петь о великом, могучем и взрослом.
Что мне проку кричать, затевая то склоку, то спор...
Знаю - папино поле, тяжёлое море колосьев.
И пучок земляники.
И пряный чабречный ковёр.
Знаю пенье сверчков,
Шум реки, что бежит неустанно,
Суховей над степями
И, весь в одуванчиках, сон...
Знаю - мамины руки над нежною шелковой тканью.
Голос швейной машинки и тоненьких спиц перезвон.
Знаю вкус пирогов, и малиновой пенки, и чая,
Вкус домашнего хлеба и мёда с парным молоком...
Знаю всё, что должна, всё, что в сердце своём отмечаю,
Будто яркий стежок, что на вышивку ляжет легко.
Знаю шёпот костра и прохладу струи родниковой,
Знаю чувство полёта, что бьётся восторгом в висках.
Знаю тихое слово, своё, сокровенное слово,
Где из звуков любой - синевой и простором пропах.
Не умею я петь об ином - лишь о тихом и малом,
Лишь о том, что меня обнимает незримым теплом...
Но без малых ростков и великих дубов не бывало,
А без первых лучей - той зари, что восходит светло.
12.06.2023