Но все уже написано другими,
И вырвано из темноты…
Что Вечности хоть чье-то имя?
И чьи-то внешности черты?
Что ей, застылой и безликой,
Затертые до дыр слова?
Нетленному бесславье близко,
А смертному нужна молва…
Куда я сброшу свои цепи,
Растраченных порывов пыл?
Ведь каждому свой опыт ценен,
А для другого разве мил?
Кому несу огонь палящий,
Не согревающий, разящий?
Я вымолвлю… И все, как прежде…
Куда летит словесный дым?
Зачем, творя, таю надежду
На то, что делаю иным?