Вот я, а что мне о себе?
Давай сначала,
где мир скрипел качелями и пел,
и плакал воздух, и летел как Чкалов
крылатый и серебрянный апрель:
"Поверь, мир бесконечно одинаков.."
А я не верил,
так и ты не верь.
Я смел и наг бреду в начале вехи,
И слово резвое стучится о бедро, оно
Как дятел достаёт орехи,
И складывает в сердце, как в дупло
Попеременно с бранью, ором, смехом,
и если б было,
если б было дно. Но
в этом городе,
Где всё и все случайны,
Никто из нас до рая не дойдёт, я вот
последний паспорт получаю,
Как в фильме - "Сорок пятый год",
и точно не дойду уже до рая,
и даже не доеду до ворот. Но
я иду,
без карты, без пророка,
и ты иди,
без лиха, без помех,
я доберусь до Гоголя и Блока, до
Чехова через сто сорок вех,
а там ещё немного до Ван Гога,
Хоть по годам я пережил их всех.
Мне 45, меня не удивляет,
Что мир летит осколками звеня, что я
задет, что не бывает рая,
Но это ты решишь и
без меня.
Что это ты решишь и без меня.