Среда. Тридцать первое. Май.
Привет, тишина! Здравствуй, рай!
Боже, за что мне всё это?!
Снова кукует кукушка где-то.
Над чистым дыханием гор
радостной радуги омофор.
На поле купавки, купавки, купавки!
Дождик. Пьют воду травинки, канавки...
А у крыльца молодая крапива
терпеливо ждёт рейса из Тель-Авива.