Последние осенние штрихи
Нанесены на полотно усталой,
Трясущейся от старости рукой.
Давно иссякли краски на палитре,
Поисписались кисти и холсты
От времени и влаги потускнели.
Под низким небом проползают дни
Безликие, как призрачные тени.
Ни чувств, ни мыслей — пепел и зола
Былой, казалось, бесконечной жизни,
Искавшей на мели глубинный смысл.
Мелодия, что привела в движенье
Когда-то крылья, смолкла, отзвучав,
Оставив старости в наследство утешенье,
Что силу молодости всё же удалось
Зарифмовать и воплотить в твореньях,
Которым не назначено стареть.
В ком эта речь откликнется весною?
Осенняя, сквозь слёзы, просветлённость
Таит в себе уже другую явь:
Опустошенье чувств и отчужденье
От мира грёз, от времени, от слов…
Мороз сковал движенье крови в жилах
И убаюкал тихой песнью жизнь,
Которая цвела и зеленела,
Восторженно журчала родником
И с острым любопытством вдаль смотрела.
…И это всё исчезло, как мираж.
Лишь перезвон хрустальных побрякушек
Заполнил зазеркальные края.
По пятаку легло на оба глаза,
Чтоб обозреть всю тьму небытия
Под первозданным снежным покрывалом.