Давным-давно, весну свою маня,
её флюиды впитывая кожей,
ты искренне любил. Но не меня,
а только образ, на меня похожий.
И этот образ, полный юных грёз,
надев как платье на меня, земную,
восторженно в наивном сердце нёс
и не искал себе любовь иную.
Проходит всё. Лишь остаётся след,
как сладкий дым развеянной печали...
Моей вины в твоём обмане нет,
но оба мы о чём-то промолчали.
Тебе твой страх сумел язык связать,
страшась конца, ты избежал начала.
Мне было просто нечего сказать...
И это всё, о чём я умолчала.
Теперь, когда всевластвует покой,
в согласии живут душа и тело,
скажу спасибо, что любил меня такой,
какой я быть могла... и не хотела.