До определенного момента я чувствовал
Себя искусным любовником в искусстве.
Конечно! Потому что когда я нашел в своей жизни Историю,
Я не мог в нее не влюбиться!
Нам было о чем поговорить и не было грустно
И вместе всегда интересно!
Наверное, быт разрушил романтику.
Если начинался исторический роман красиво,
То заканчивался всё равно датами!
Статистикой бесконечной.
Она была старше меня, конечно.
А я был молодой наивный гуманитарий,
Верящий в высокие идеалы человечества.
Цифры это не моё! Поэтому Математика
Не смогла соблазнить меня,
Если честно
Даже изящными неравенствами,
Моим ответом было всегда – нет!
Мы расстались не помню в каком году.
На память История оставила мне свое прошлое,
А я пообещал подарить ей моё будущее!
Как парадный портрет.
Но потом я встретил ее – Поэзию!
Да совсем забыл!
С культурологической девственностью я расстался ещё в Армии,
Потому что именно служба сделала меня настоящим мужиком!
В назидание сынкам маменькиным!
Без всяких высококультурных извращений потом,
типа нежных чувств и гражданского гламура.
О, да! Жёсткого порно там было предостаточно!
Так же как и настоящего сермяжного искусства.
Иначе зачем мы убирали снег с плаца
В идеальные геометрические квадратные формы?
Отбивая лопатами грани, до строительной нормы.
Презирая классическое искусство
И тяготея к кубизму.
А товарищ прапорщик обещал нас задрочить
Окончательно, если не произойдет
Хотя бы приблизительно
Эстетического восторга от результата.
Строевая подготовка часто походила больше на французский канкан
вместо военного марша.
А ночью в казарме мы напивались в хлам
не хуже художников, Ван Гога например,
Когда в 6 утра нам резал ухо, словно ножом,
Истошный крик дневального:
«Рота подъем!» для всех.
А старшина наглядно вырисовывал
Живописную картину того,
Что произойдет с нами,
Если мы опоздаем на построение обязательное.
Ё-Мане! Слышалось мне часто
Восхищение школой импрессионистов
Из уст прапорщика,
Когда я в наряде по столовой
Медленно чистил картошку,
Мешая тем самым его пикантной встрече
С куртуазной поварихой,
Ароматно пахнущей едой – мечта каждого голодного солдата.
Галантный армейский век
Длинной в два года
Не прошел бесследно,
Я научился быстро одеваться
И вскакивать с кровати обречённо с надеждой
Даже когда я хотел спать
И отрубался, сидя или даже стоя мгновенно,
Моим снам мог бы позавидовать
Сальвадор Дали, наверное,
Настолько они были сюрреалистичны,
Просто в руке у меня была не кисточка или
Палитра, а чаще метла.
вместо холста целый плац
С живописно разбросанными листьями и окурками,
Который подметал с утра.
Но я верил в настоящую любовь
И ждал ее, как черпак увольнения.
И вот шурша страницами времени
Поэзия незаметно пленила меня
Своими лёгкими лаконичными рифмами
Желанными, как для культуриста – гантели.
Поэзия не требовала от меня ничего взамен,
Кроме любви и свободы личной.
Разве может так быть отлично?
Удивлялся я вспоминая армию,
Где лишался свободы ради любви к Родине
А нас два года убеждали
Что обретя свободу, мы тут же потеряем любовь к Отчизне.
Но Поэзия была гражданской
И мне с ней было легко и органично.
Вот, некоторые думают,
Как заработать на Поэзии,
А по мне так это сродни
Литературному сутенерству.
Разве я могу зарабатывать
На любимом человеке?
Ведь литература тоже живая
Благодаря нам
И нашему вдохновению.
Конечно, мне с Поэзией не хватало денег,
Но мы жили пищей духовной!
Как говорили в Армии:
Поел? убери за собой! Бездельник!
А я наоборот мусорил новыми стихами!
И даже располнел лирикой,
Щедро приправленной вредной
Неправильной рифмой местами.
Для безопасности нужно было
Дождаться вдохновения,
Но мы занимались любовью
С Поэзией без вдохновения!
Не опасаясь последствий -
Законного брака.
Нет меня конечно посещали мысли однажды -
Узаконить наши отношения
Через Союз Писателей.
Чтобы стать законным Членом Поэзии
А не просто её любовником одноразовым.
Чтобы в меня не тыкали пальцем критики,
Мол, любитель! Графоман-писака!
А я в ответ им на!
Брачное свидетельство – удостоверение
Причастности к храму искусства.
Документ профессионала!
Услышит, имеющий уши!
Но у нас же была
Любовь и свобода,
А что ещё лучше нужно для счастья
И продолжения творческого рода?
Над этим я думал ещё в Армии,
Читая философский лозунг на заборе:
«Хочешь быть здоровым?
Бегай!
Хочешь быть сильным
Бегай!
Хочешь быть умным
Бегай!»
Пока какой-то дезертир не дописал ниже слово: От Армии
Но знаете, как бывает
Когда долго вместе проживаешь?
Вот и я стал часто заглядываться на Прозу.
С возрастом Проза жизни
Иногда заменяет Поэзию,
Масло с бутербродом
Вместо шампанского ежедневно,
Которые пьют аристократы только,
А не простые парни, словно я из народа.
Это как в Армии бывает,
Когда мечтаешь о любви
А рот по привычке кричит:
Дневальный!
И вместо нарядной женщины
Ты сам в наряде по роте
Моешь пол
Отнюдь не женский, а грязный!
Не выручают от любовной хандры
Даже воспоминания о куртуазной поварихе
Вместе с прапорщиком – ценителем
Импрессионизма. Ё-Мане!
Даже сейчас я изменяю Поэзии
С Прозой в этих строчках,
Но все равно думаю о ней постоянно
И мечтаю о пошлом весёлом прошлом.
Ведь если мы влюблены,
То как считает
Товарищ прапорщик
В наряде по столовой:
Нас разделяет всего лишь один
Ящик картошки!
Но для влюблённых
И пуд соли съесть -
Истинный сахар!
Значит и наряд по любви
Никогда не закончится
Но повторится внезапно,
Пока мы служим,
Принимая присягу
На верность искусству,
Часто уходя в увольнения
В неминуемую реальность
И обязательно возвращаемся обратно.
Зачем? Я не знаю