Идёт Мария полем синим,
с небес сливает синеву
ей васильковая Россия,
растит пшеничную косу.
Идёт Мария по мартенам,
где разливают в чушки хлеб,
и пахнет утренним нетленом,
и над Россией море неб!
Одно тихО, как день вчерашний;
грохочет небо в грозовом;
закат, рассвет идут в горящем.
Как не гореть, мы тем живём!
Поёт Мария, голос дивен,
не тянет вниз её карман,
не надо ей “швейцарских гривен”,
не надо нам заморских стран!
Мы все Марии и Иваны,
как хочешь нынче нас зови;
не променяем мы поляны,
пшеницу, рожь и васильки!