Когда-то Пушкин написал про дядю стих,
Который занемог и сразу стих.
Его племяш, Евгений звать,
Больного уважал, как собственную мать!
Уж сколько лет прошло, никто не сосчитает,
Ну а поэму ту весь мир читает!
А что же мне такое написать,
Чтобы читатель мог меня заметить,
Чтобы десятки, сотни лет мой стих читать
И лучшим автором меня считать на свете!
Ну что же делать, если Пушкин был нахал -
Ведь он идею у меня украл!
Про дядю тоже написала б я сейчас,
Но всё уже написано...до нас!
Ну как тут стать великим и известным,
Поэтов развелось и стало тесно!
Не повезло, что поздно родилАсь,
А то на лаврах почивала бы я всласть!