На Тибре темно.
Пахнет прелой травой.
Над головой
Ангел с мечом нависает.
Взлетает.
Издали видно:
Архистратиг Михаил
На остриях крыл
На электрическом свете стоит.
Меч горит.
В замке самом,
Во дворе его, на мосту,
Чуткие, на посту
Ангелы бронзово спят и часы считают,
Ожидают.
В теплый закат погружен,
Тысячелетний Рим,
Как фабричный дым,
В ангельских снах мерцает,
Взлетает.