Это ли не счастье – в дни, когда ненастье,
Мокрым, под дождём прохладным днём –
К ней бежать по лужам, зная: ты ей нужен!
Оттого гореть внутри огнём.
Ветер обгоняя, серость разметая,
Облака оставив позади,
Забежать к ней в сенцы, вынув своё сердце,
Умирая, ей шепнуть: «Прости…»
За спиной дверь щёлкнет. Ветер в небе смолкнет.
Облака умчатся, растворив
В светлых звуках скрипки прошлые ошибки,
Чувств больших оставив лейтмотив.