Совесть моя раскурочена в Буче,
Не удивляйся, тупая орда.
Лучше не знать о тебе, только лучше
Бог не желал никому никогда.
Стырили море, заёрзали берег
Стоптанным жалким своим башмаком,
Гадкое племя, я искренне верю
В то, что сгорит твой коричневый дом.
В то, что Херсон будет сниться до смерти
Дёргаться в будках, на крышах кричать,
В то, что тебя никакая попутка
Не довезёт до тупого врача
В то, что черешня отравит чумазый,
Мамой твоей нелюбимый, оскал,
В то, чтоб любая на свете зараза
Жгла бы, а ты по кускам умирал.
Пусть проклянут сумасшедшие дети
Дом твой, и солнце твоё, ну и пусть
Ты же свободу мою заприметил?
Так ненавидеть потом разучусь.