/ 9 / 11 de febrero de 2023
Мимолетным касанием взгляда лишь проживи
эту боль преходящую, радостью не распятую,
ведь истлевшее сердце просит порой любви.
Обернись, и стекло не отбросит прозрачной утраты.
Все прозрачные люди – как призрачные скитальцы,
босиком в реку входят новолуния и молчания,
где ни эха от строф, ни печалей, и только пальцы
в волны, словно цветы, вплетают слова Писания.
Если сердце мое споткнется о смерть заранее,
я запомню шагов твоих тихое угасание,
сон, почивший в ресницах, и руки, что дарят чаяния,
провожая себя, я прощаюсь с твоим отчаянием.
Если снова найду – обещаю, что не забуду,
ни крупицы не растеряв твоего тепла,
приручая покой, усмиряя страстей всех смуту,
я, быть может, сгорю, словно пепел, уже дотла.
Ты дарил ликование и прелесть любому дню
(отчего же прошедшему времени я не верю?),
ты единственный, кто откровенно сказал: «ценю», –
и ни разу не предал, соизмерив мою потерю
с чем-то более ценным, чем я есть на самом деле.
Ты мог выбрать другую. Смолчать. Отпустить («тишина
и бог в помощь тебе, играй свои «менестрели»).
Но ты все еще, видимо, хочешь спасти меня.
Крик, скатившийся с губ, – это все, что я помню. Где-то
мы могли быть счастливей и многое превозмочь,
мы могли быть несчастней, не встретив вчера рассвета,
видя, как на стекле рисует записки ночь.
Обернись, словно боль не отбросит прозрачной утраты,
посмотри на меня – столь призрачную, точь-в-точь
повторяющую твой силуэт на закате,
что бредет каждый раз в молчаливую лунную ночь.