Ну, вот и всё. Опять настало лето,
Господнего творенья день шестой:
Души веранда, залитая светом,
И хвост уплывшей рыбки золотой.
Медь, бронза или мраморная крошка,
Закладка в книге, мятая слегка,
И счастье. Просто счастье от того, что
Он был, он есть, он будет на века.
Пришла война - от пяток до макушки.
Как много зла и боли под луной!
Отныне все мы прокляты. А Пушкин -
Растерянный, пристыженный, больной -
В свой палиндромный день, что был угоден
Творцу, а нынче - Каина печать...
За всё, что в этом мире происходит,
Один лишь Пушкин будет отвечать.