Восемь лет...
А сколько надо,
чтоб поэтом стать навек?
Помолчи со мною рядом,
мой далёкий человек.
Над туманами мирского
небо так же горячо.
Ты летаешь возле Пскова,
я же – брянский светлячок.
Но коса не ищет камень.
Без тебя проходят дни.
Угостила бы стихами,
да несладкие они…
Всё во мне, как прежде, живо,
и кружится голова.
На тебя не ворожила –
ты меня заколдовал.
Мне летать своей дорожкой,
и к тебе заказан путь.
Я привыкла быть немножкой.
Ты привык, что я – чуть-чуть.
Так живу с занозой в сердце.
Но не стать уже другой…
Прилетай ко мне погреться,
мой далёкий дорогой.
11.06.23 г. - восемь лет, как я начала писать стишки.)