Задумаешь написать что-либо, не изощряйся в выдумке,
не фантазируй. Опиши своё утро, как есть.
Станет и этого.
Приползала ящерица на край песочницы зелёная, как яванский мох.
Пялилась безресничными бусинами глаз, помаргивая перепончатыми шторками век,
то на велосипед, прислонённый к стволу сливы, то на меня,
припоминая генетической памятью мезозоя - из какой лагуны выползали на сушу
с нами схожие пращуры, на каком песке оставался змеящийся след пообок с...?
Я помог ей, сняв сланцы и обнажив ступни. Жаль - озарения не случилось.
И такая решимость зрела в её глазах - отдать самостийный хвост,
если я покушу..., покусю... - в общем вздумаю пренебречь ея свободой.
Воробьи прилетали столоваться хлебным пшеничным мякишем,
оставшейся от слитого кваса хмельной закваской.
Пичкали птенцов, мелко дребезжащих крылышками на подогнутых ножках,
размокшими хлопьями забродившего ржаного крошева,
отчего оглашенный писк прибывал и что-то в нём было от канонического
" Ты меня уважаешь? "
Садовая славка выныривала поздороваться из смородинного куста,
иглокожих дебрей крыжовника и мчалась кавалерийской побежкою
за крестоцветной блошкой, стеклянницей, паутинным клещом, долгоносиком,
опустошающим желёзки листьев, лимфатические узелки хлорофилла, за
окрылёнными радужными опахальцами, чёрными муравьями,
шастающими по постланной под клубнику соломе, возле ягод её,
запунцовевших от сходства с девичьей грудью, с нижним бюстом Ким Кардашьян.
Только и успеваешь подумать: " Слава борцам за чистоту нашего сада!",
отложив циперметрин и " Актару " в загашник до лучших времён,
до нашествия саранчи с шелкопрядом.
И ничего не случается...
Разве что - завалится на бок куст звёздноочитого клематиса
и нескончаемой лепестковой кашей ( кто же забыл - не вари, горшочек - произнести? )
ползёт наружу, да упадут до земли две-три ветки плетистой розы,
двухгодовалый подгнивший шпагат порвавшие, рубиновой накипью хлынувшие
от перил лестницы на мансарду, к ним притороченные хозяйской рукой.
Разве что - лейка душа забьётся остатками прошлогодней листвы,
невероятным образом попавшей в бочку, из которой вода самотёком
льётся на фыркающего от удовольствия и лёгкого озноба купальщика тонкой
перекрученной струйкой.
Разве что - написанный начисто стихулёк, бумажным корабликом пущенный
в свой ручеёк интернета и дальше - в темнеющие воды, к белопенным барашкам
у горизонта. Видя как намокает бумага и кренится труба бездымная, вымолвишь:
" Прощай! Даже не знаю, что делать... Как и помочь..."