Гроза покрасит пятнами чернильными
И молнией корявой небеса.
Придавлен дух, как плитами могильными
Брюхатой тучей, что плывёт грозя
Над лесом низко, а ночные сумерки
Крадутся по пятам за тучей вслед.
Мы живы, мы пока ещё не умерли
В надежде – будет призрачный рассвет.
Вновь тянет из-за леса дымным порохом.
То взрывы канонады, а не гром…
А думки в голове шуршащим ворохом:
«Что будет с нами грешными ПОТОМ?..»
Неуловима мысль, летит, торопится,
За нею не угнаться, не поймать.
А тень, как злая боль – междоусобица –
Ей на людские судьбы наплевать…