Я хотел написать про усталость,
Хотя, что мне о ней написать…
Мне осталась последняя малость,
И не вяжется нынче игра.
По воротам летят только капли,
От вечернего старца дождя,
Мы и правил то толком не знали,
Потому не судьи, не мяча.
И по баночке пнуть, я и рад бы,
Только баночка, баночке рознь,
Не спортсмены мы все, не солдаты,
После баночки крепче спалось.
И бутылочки, все, как по стрункам,
Продолжают преследовать след,
Я хотел бы их всех перепутать,
Но зачем-то оставил себе.
Не молю, не кричу о прощении,
Моя жизнь - незаконченный фильм,
По алее гуляет лишь шелест,
Не похож он уже на других.
Этот звук… этот ветер скользящий,
Задевает меня пуще всех,
Мне приснился сколоченный ящик,
И февральский, подтаявший снег…
Этот звук… он такой беспринципный,
Толи послан он мне неспроста,
Я ползу среди ночи, на цыпках,
И шуметь я уже перестал.
Энергетика - вся испарилась,
Незаметно ушла, как роса,
Я под вечер унёс столько пива,
«Чтобы ночью Луну обоссать.»
Но не тешит меня, моя гордость,
Как не держим мы старых вещей,
Бесполезная жизнь, да и только,
Моя память - никчёмный лакей.
Поднеси она мне, что-то лучше,
Чем на донышке, мёртвую горечь,
Мы всегда выбираем ненужных…
А хорошее ты не запомнишь.