Мне за коллег своих обидно…
Несправедливость хуже зла,
Когда какой-то прыщ, из видных,
Плюёт на них из-за угла.
Ему талант отпущен Богом:
Он – виртуоз в своих стихах.
Но жаль, душонкою убог он,
С сарказмом вечным на устах…
Не все талантливы в Стихире:
Здесь часто пишут для души.
Он достаёт таких сатирой
С вердиктом жёстким «Не пиши!»
Поэт терзается в печали.
Бубнит: «Дремучий графоман,
Пишу стихи не за медали.
Они – отдушина, Иван.
Сегодня Этот, ухмыляясь,
Прошёлся будто бы мечом -
И слов карающая стая
В «шедевр» влетела палачом…»
...Как смог, поэта успокоил:
-Пиши, надеясь на успех.
Стихира, друг, - не для Героев,
Не для Талантов… а для всех.
10.06.2023 Иван Проскурин