Больно-то как и противно, и колко. Больно…
Не вспоминается явь – картинка размыта будто.
Помнится, абрис луны за окном довольный,
Кружка надколотая. Ночь из тематики «брутто»:
Без вычленения перхоти, запаха пота, пыли…
Сколько тебе тогда было, напомни, сколько?
Память по-девичьи – с дыркой. Забыл? Забыли?
Я же, как поросль рубрики «только-только»,
Не понимала, что значит и «до», и «после».
Как там, мне бабушка вторила – что за платье
По «нехочу». А встречи хотелось взрослой.
Именно так – без-словес-но, берите, нате.
Было умыто и кипенно-белым чувство.
Дурочка, думал, наверное. Знаю, думал…
Ты, как пергамент был сер, и кислил, как сусло,
С запахом брошенного выцветшего изюма.
Больно-то как и колко, хмельно и…Больно!
И было стыдно, и было почти «наскоро».
Помнится, речи плевал мне в пылу и сольно.
И погружался…
В меня
прорастали
споры.
Кто мы теперь? Незнакомы и невесомы.
Я догоняю твой возраст по серым шпалам.
Запах и голос внедряются хромосомно…
Годы. Но ты достаёшь по своим каналам,
Я тебя слышу уже, я почти такая…
Нет, не такая, но память рисует что-то
Вот и стою перед памятью, как нагая.
Больно и стыдно не помнить кто ты…