Холодным весенним зелёным свеченьем
Пронизан бульвар; я смотрю с отвращеньем
На бледные вялые лица людей
На капли блестящие первых дождей
Я недруг неискренней зелени этой
Её я считаю плохою приметой
Кокетство весны мне понять не дано
Она мне приносит страданье одно
О, глупые липы, средь вас нету разных
В глазах ваших скучных и однообразных
Не видно желания что-либо скрыть
Всё та же готовность уйти и забыть
Но как среди них красный клён пламенеет!
Да как это можно? Да как же он смеет?
Зарделся он весь настоящим огнём
Скажите, что можно подумать о нём?
А клён тот, всю жизнь одиноко проведший
Привык уже к мысли, что он сумасшедший
Понять никогда не пытались его
И он уж не хочет любить никого
Он родственник дальний простым нашим клёнам
Но быть никогда не умел он зелёным
Не могут никак ему это простить
Никто не желает с таким говорить
И все от него отшатнулись со скрипом
Он так неприятен молоденьким липам
Глядит он печально, задумчив и строг
Я знаю, он так же, как я, одинок