Над сонным миром в тишине
плывёт весенняя луна.
То укроется за тучей,
то опять обнажена.
Спит земля,
светом призрачным озарена.
Облака ползут лениво,
а за ними – тени –
застилают мраком поле
и за кладбищем – где ели.
Слышны соловья напевы
о любви и вечном мире.
Тишина...
Опять аккорды...
Годы, годы, годы...
В чем же смысл бытия?