В высокой траве, под полуденным солнцем,
удрав от житейских проблем и забот,
плыву, засыпая в оранжевых кольцах
блуждающих радуг - мой маленький плот.
Вокруг тишина... Надо мною берёзки
жонглируют сплетнями - жалобный скрип.
Под их причитания, гроз отголосок
сыграл попаданием в сердце... Прилип
Упавший листок на холодный рассудок.
Послание свыше? Мирской поцелуй?
Копаясь душою во времени суток,
я вдруг понимаю - он именно твой.
Такой же желанный, как эта ромашка,
что нервы щекочет, скользя по губам.
И божья коровка, ползя по рубашке,
упала за шиворот... Помнишь "Агдам"?
Я пьян без вина от каштановой пряжи,
висящих серёжками рыжих волос
зелёной тоски. Только в винном марьяже
тону... Но в объятиях русских берёз.
Ефим Грубый