Любовь к поэтам – это все притворство.
Их ненавидели в века.
Завидовали, и восхищались.
Когда летела пуля у виска.
Их запрещали. Их сажали.
За дальность мыслей и правдивый слог.
Они писали, не обижались.
На мир смотрели. Будь - то это бог.
Они картины рисовали жизни.
Даже из комнаты не выходя.
И бил прибой об скалы, как капризный.
Но рисовали линию дождя.
Порою зимы проходили, весны.
И снова они брались за перо.
И уходили рано или поздно.
Пришло их время или не пришло…
Вы посмотрите. Как они сжимают
Огромный шарик, не держась за жизнь.
Поэты на века всем дарят.
наследия рисованный каприз...
)))Народные не зарастают тропы.
Идут отдать. Пускай они живут.
- И скептики и филантропы.
К ногам поэтов цветы несут….