Вдоль залива песчаной отмели распростёрты седые крылья. Запах моря приносит в оттепель дух степей далёких ковыльных. Меж водой и песком (мираж – не сон) исчезают, себя губя, не твои ли следы?... Живой планктон, бухты, фьорды, но нет тебя… Скалы, чайки, вода, играя – горизонтом полна и вой из глубин, словно эхом тает вдоль по линии береговой…
Это лето – жара да зной; обжигают песок и галька; в рюкзаке моём ключ и гайки – напрочь память! – солёный бой…
Помаши мне рукой из прошлого, убегая по волнам искрами… Если б Грин не писал неистово, было б скучно и даже пошло… Но, посмотри: за моей спиной птичий гомон-базар, коса… И поёт одиноким иноком вся прибрежная полоса…
Скоро осень. «Ковидный» год. Что пристало – уже не ново. Если было «в начале слово…», то каков же его исход?
Море, море, не говори… Если можешь дарить, дари…