Сто тысяч слов вмещаются во мне
И виснут на прозрачных паутинках…
Т.Г.
Нет, даже Пушкин четверти не знал,
Что в Вас вместились звуков и пороков.
Он восхищаясь, Вам бы посвящал,
Словесности восторженные строки.
Сто тысяч нет, лежащих в почему,
Доводят наши души до коварства.
Мы «да» боимся, как безумцы тьму,
Накинув шоры липкого фиглярства.
Все встречи происходят неспроста,
Нас небо охмуряет испытаньем.
Мы пишем прозу с чистого листа,
Обрывки фраз и словосочетаний.
Не стоит Бога в суе тормошить,
Пусть Он вершит свои дела в тумане.
Мы будем непременно жить,
Как виски, в не заполненном стакане.