Я тот юнец, что в вестибюле
Театра постмодерна смеет хохотать
Над образами в серебристой тюле,
Которую от скуки я решил продать.
Вы все больны унылой рябью,
Вы все круги на галди озера искусств.
Я видел всё из вашей жизни,
В шрифтах которыми царапал лист бумаги Пруст.
Вы все зависли от безумья,
От денег яда пересохла ваша муза
Грести пытаетесь вы на причале,
Ловя аплодисменты не вами созданного тюза.