Бабушка рассказывала мало.
Пару раз про мёрзлую картоху,
Что детьми искали в минном поле.
Безустанно плачущего кроху -
Умер он. Не ел семь дней дотоле.
Да о том, как жить она устала.
Бабушка рассказывала робко.
И боялась до смерти лягушек,
Их прыжки и гаденькую шкуру.
Говорила, лучше, залпы пушек,
Чем зажаренную эту «дуру».
Даже, коль по мне заплачет сопка.
Бабушка рассказывала просто.
Но звенело за версту в округе,
И звенит, хоть бабушки не стало.
В бесконечной Ленинградской вьюге,
В том, что мира нам, как будто мало.
Нам до мира не хватает роста.