И пока рассуждали мы, кто виноват,
как нам быть: змей лютует за МКАДом,
на Петролиум Бритиш напал виноград -
гад повержен и дышит на ладан.
На кону накануне стояли: вода,
вид на жительство, звери и птицы,
виноградник, Ван Гог, словно снятый с креста,
и приматов бездумные лица.
...Баскунчака рассол да бензина полста -
змей встает, головами мотая,
он ни жив и ни мертв, он таким был всегда -
не убьет его сок винограда -
ни портвейн на разлив, ни другая бурда.
Да и был ли когда-нибудь тот виноград -
он не помнит, ему и не надо...
Мы покаемся после, в слезах и соплях,
понимая, за что нам расплата.
Если Яхве молчит, может, скажет Аллах
как нам выйти из этого ада?
Здесь куда не пойдешь, все опять не туда,
на затылке рука ледяная...
Снятся сны, где, сошедший на землю с холста,
виноградник горит не сгорая.