Трава прорастает сквозь время,
течёт, обвивая секунды,
и катится вдаль ожиданье
той встречи, где мы разминулись.
Где утро взошло лепестками,
где воздух прозрачен и светел.
И белая чайка на камне,
как память о солнечном детстве.
Забытый... Усталый... Печальный...
Вернулся к родимому дому,
и сердце наполнилось тайной,
и звуком наполнилось слово.
Стою в тишине оглушенный,
пытаюсь узнать свое имя.
В разбитом окне полыхает
пожар из зеленой крапивы.
Сгорает во мне без возврата,
без смысла, без цели, без боли,
и лишь бирюзовая мята
крадется за мной вдоль дороги.