С неверным отблеском свечи
Дрожат испуганные тени.
Полночный ветер в дом стучит,
Где над листком склонился гений.
Он пишет. Мысль его быстра.
Летит, не ведая покоя,
И льются с кончика пера
Стихи взволнованной рекою.
Доныне от славянских рун
В них дух мятежный ищет света.
Там пламень чувств, и трепет струн
Той лиры, что дана поэту.
Нет фальши в музыке такой,
Нет откровения честнее:
И с каждой новою строкой
Поэт нам ближе и роднее…
А он, со лба откинув прядь,
Остывший пунш допил из кружки,
И, перечтя стихи опять,
Добавил: «Александр Пушкин».
Фрагмент картины Петра Кончаловского "Александр Сергеевич Пушкин"