И нос замёрз, и руки онемели,
И сквозь подошву чувствуешь гранит...
Мы средь дождей порисовать успели,
Желая унести с собою этот вид!
Где Исаакий солнцем радостно сияет,
И зелень обволакивает колоннады вальс,
И облаков слегка пугающая стая
Вновь заставляет замирать в восторге нас.
А акварель не ждёт, ложась прозрачной дымкой,
И проявляет на бумаге храм как сон,
И в этом сне мы не найдем ошибки,
А если и найдём, пусть будет то потом!
Ты уходить не хочешь: до конца немного,
Вот-вот и завершишь свой начатый этюд.
Но шепчет питерский июньский холод:
Не думай даже и скорей забудь!
Иди погрейся, дорисуешь дома,
Ведь скоро дождь начнется - до утра!
Пленэр ждёт завтра, погоди немного,
Не порти облик царственный Петра!)