Был найден мертвым гипертоник,
Просто поэт, не алкоголик,
Очень ранимый, странный хроник,
Быть может где-то параноик.
Незаурядный дух в обносках,
Жил по соседству с чистым небом,
Он не дошел до перекрестка,
Знать подавился вещим хлебом.
Корявый дождь пыхтя, страдая,
Взбирался нагло на каштаны,
Кровью налился Дух из рая,
Плотно закутался в туманы.
Взвалил на плечи лик поэта,
Подробно прочитавши ордер,
Фасон заученный у лета,
Пить только воду на работе.
Коптящий месяц плыл над градом,
Птицы болезненно свистели,
Поэтом быть совсем не надо,
Коль нет в словах священной цели.
Но этот умерший, усопший,
Тыкал в лицо небес костями,
Ведь за чужих страдая больше,
Не мог жить пошлыми страстями.
Он в темноте нащупал Бога,
Бог тоже вечный гипертоник,
Друг другу выживши помогут,
Поэт и сам Всевышний Хроник.