В мире нет километра стиха,
что б тебя описал хоть слегка.
Как и что мне ещё написать,
дабы верил себе же я сам?
Мне так стыдно, что помню я то,
чего не было даже «потом»,
чему быть — не судьба и тогда,
чего не существует в следах.
У земли отыскал я тебя
тут вдали, нас двоих погубя.
Даже классиков эти стихи
по сравненью с тобою плохи.
Повинуясь покорно тебе,
пред тобой беззащитны в борьбе,
преклоняются перед тобой;
им неловко сказать про любовь.
Что и как мне ещё рассказать,
о тебе чтоб сказать всем, краса?
В мире нет и ни грамма стиха
распрекрасней тебя хоть слегка...