****
Уставший ползать знает про печаль.
Он мог бы ничего не отвечать,
но ночь придёт, чтоб расстелить вопросы.
Земля черна, как соль сибирских руд.
В ней спит необретённый изумруд.
Над нею - осень.
Гонять блоху - занятие для псов.
Закончишь спать - идёшь терзать мосол,
ища в несовершенстве гармоничность.
Гармошка зла в веселье тут и там.
Земля плывёт на трёх своих китах.
В рабе растёт растерянная личность.
Забьётся гвоздь в доску - от молотка,
спася свои железные бока,
но голову отдав во власть стихии.
Покуда пальцы дышат тяжело,
и бьёт вода в оконное стекло -
напишешь жизнь...
А поглядишь - стихи ли?
В осмысленности дня - сюрприз ума,
чья пустота по-своему пряма,
в чём усмотри преемственность традиций.
А что куда-то перекрёсток звал
найти свой путь среди развёрстых жвал -
проскочишь - так и повод погордиться.
Ты так серьёзен, что смешно вдвойне
под печью мыши, зайцу на окне -
посланцу раззолоченного полдня.
И ходики проходят там и тут,
тебе не верят, но к тебе идут,
про то, что есть ты, терпеливо помня.