В парке ветер, его потоки серебряными вспышками бегут по листве, и круглые листья шумно бренчат, как монеты на груди танцующей цыганки, даже кажется, что поёт цыганский хор. И тут же сосна, в тон сказанному - заскрипела-заплакала скрипкой.
Верхушка сосны сухая. В неё ворона вцепилась, балансирует, пытается нужные потоки поймать. Кинулась с высоты, да понесло её не вниз, а как лёгкий параглайдер, куда-то вверх. Стала ворона, удаляясь вдаль, уменьшаться, уменьшаться, и уже не разберешь - то ли ворона это, то ли шляпа поэта и художника Волошина, когда-то в Коктебеле улетевшая с его головы высоко в небо.