Востановил кое-что с другой (временной) странички
2015 - 2017
А где-то там...
Есть место... там река спешит сквозь лес...
Меж елей, что касаются Небес,
у заводи, почти на берегу,
поставлен кем-то домик неприметный...
И, мчась по жизни к финишной отметке,
я до него (надеюсь!) добегу.
Он не имеет адреса - ничей.
В тугих канатах солнечных лучей
запутаюсь, остановлю свой бег...
Взгляну на дом, догадываясь смутно,
что он - граница вечера и утра,
он - временный для странников ночлег.
Что эти камни... рыбы... белки... ели... -
есть центр моей безумной карусели...
И сяду, чтоб вдохнуть синичий пой,
чтоб вечером, костром рисуя тени,
до боли ощутить соединение
с Землёй и Небом, Лесом и Рекой...
Стандартноавгустовское
Нелепая грусть оседает туманом на сердце.
Кончается август. Какое-то чувство потери...
И, видя с балкона Луны полустёртый сестерций,
себя утешаешь - мол, столько исчезло империй...
а тут - только лето... Неужто от этого рана?
Ты ж больше полсотни таких проводил в неизвестность...
Пора бы привыкнуть - явился неведомый странник,
напился воды и ушёл... Что же сердцу так тесно?
Ничем не вошедшее в память кончается лето.
О чём сожалеть, открывая осенние двери?
Но, в ночь выпуская с балкона дымок сигаретный,
стоишь, как дурак, со своим ощущеньем потери...
Ночь
Ночь... И даже луна не светит...
Слышишь? Я постучал в окошко?
Не пугайся, моя хорошая...
Это ветер. Всего лишь ветер...
Ночь себя развлекает ложью...
Успокойся, тебе приснилось...
Слышишь шёпот мой?.. Сказки, милая...
Это дождик. Всего лишь дождик...
Ночь, колдуя, морочит снами...
Тень моя проскользнула мимо?
Не тревожься, моя любимая...
Это память. Всего лишь память...
И не вздрагивай, если ночью
я к тебе прикоснулся нежно...
Нет меня... Я давно отверженный...
Я - лишь точка. Всего лишь точка...
Мой друг, ты видишь...
Мой друг, ты видишь - снова листопад...
А это значит - я опять в смятеньи,
как будто тоже должен стать растеньем,
переселиться в свой осенний сад
и сгинуть через несколько мгновений.
В природе вновь нехватка киловатт...
На тротуар, вчера довольно чистый,
так осторожно... крадучись... по-лисьи...
с деревьев тихо падают слова
под видом никому ненужных листьев...
И я опять, конечно, не пойму -
в который раз! - какая в этом тайна...
Но если участь их тебе печальна,
и если сам в себе идёшь ко дну,
то, значит, их паденье не случайно...
И, сев у приоткрытого окна,
начну воспоминаниями греться,
и буду слушать ветро-птичьи герцы,
и путать номера и имена,
и путать яблок стук с биеньем сердца...
И надо это всё перетерпеть...
Врезаюсь в листопад "косой на камень"...
Мой друг... во мне все чувства - лоскутками:
мне хочется то молча умереть,
то вдруг заговорить с тобой стихами.
Не помогает даже "Отче наш".
Но не спеши звонить в бригаду "Скорой"...
Лекарство есть - без всяких разговоров
налить в бокал домашнего вина
и сквозь него взглянуть на этот город...
Бесцельно слоняясь...
Бесцельно слоняясь меж звёздами по бездорожью
и чувства теряя в прошедших веков круговерти,
мы поняли разумом, поняли сердцем и кожей,
что стало проклятьем желанное раньше бессмертье.
Ведь мы же - давно и надёжно забытые боги...
Мы поняли - Вечность - один из синонимов ада.
Не ждём ничего... нам не надо ни жертвы ни оргий -
за тысячи лет мы смирились с подобным раскладом.
Есть высший закон во Вселенной - "всему своё время"...
Мы судьбы эпох, как котят, на ладонях носили...
Но память у смертных шагает дорогой сомнений,
и боги, когда в них не верят, лишаются силы...
И боги, в которых не верят, сдают своё место
другим и в пространство уходят без всяких резонов.
Простыми скитальцами. Не помышляя о мести.
Но всё ещё помня богатство земных горизонтов...
Похандрить
...а однажды скажешь: - Всё - муть!...
Будет дождь и будет двор пуст...
Отчего-то защемит грудь
и нависнет над плечом грусть.
Станет мир почти золой - сер.
Настроение уйдёт в ноль.
Запульсирует в душе нерв,
до сих пор не знавший про боль...
Вечер сумрак протолкнёт в дом:
что поделаешь - его власть...
Никаких причин грустить, но
захотелось похандрить всласть.
И не станешь зажигать свет,
и не станешь сам себе врать,
что оставишь для людей след...
Просто выдохнешь: - Пора спать...
И придёт снегопад...
...и придёт снегопад, и по-своему перекроит
этот город, сжимая доступное людям пространство...
И закроют и землю и небо снежинок рои,
на лету незаметно слагаясь в печальные стансы.
...и от мира отрезанный этой шальной белизной,
не спеша проведёшь по стеклу запотевшему пальцем -
на ковчеге своём в никуда уплывающий Ной -
и увидишь как тонут вокруг мириады скитальцев...
...и какая-то грусть растворит одинокий твой плот
и, пытаясь её объяснить себе по-человечьи,
ты представишь на миг как за этим холодным стеклом
снегопад превратил фонари в поминальные свечи...
Что за странные птицы?..
Что за странные птицы - летят не на юг, а на запад.
Не иначе - решили догнать уходящее солнце...
Я стою и смотрю как в последних мгновеньях заката
их в темнеющем небе подкрашивал кадмий и стронций...
Не о них ли с приставкою "Жар" упомянуто в сказках?
Не они ли теряли в полёте горящие перья?...
Надо мной погибает крылатых элитная каста,
только я всё никак не хочу в эту гибель поверить:
Я надеюсь - они возродятся как огненный Феникс,
я надеюсь увидеть их в будущем неоднократно...
На закате сгорают в прозрачнейшем небе осеннем
эти странные птицы по имени cirrus fibratus...
Полчаса до рассвета
На обычной жаровне июльских ночей
вдруг наткнёшься на в горку текущий ручей,
отливающий "диким дамасском".
Перейдёшь - ледяное копьё вспорет грудь
(надо меньше читать фэнтезийную муть!)...
Только чувствуешь - это не сказка.
Это кто-то сказал тебе: - Дальше не смей!
Закружишься ослепшей юлой и, как змей,
сбросишь старую рваную кожу
и от боли склонишься над этим ручьём,
и увидишь - твоё отражение в нём
на тебя ни черта не похоже...
Полчаса до рассвета... а может и час...
Не пожалуешься: - Прошагал-то лишь часть!..
(все в душе мы немного скитальцы -
и у каждого будет такой поворот
где улыбка Джоконды вдруг перерастёт
в жуткий хохот оскаленных зайцев...)
Ошалело подскочишь - и словно оглох -
тишина... Снова ляжешь, расслабясь, и вдох
только станет глубоким и редким -
прилетит СМС (отправитель Харон):
"Доставай два обола. Вываливай вон.
Ожидаю на лестничной клетке."
* * *
Шагая предпоследний шаг,
не отставая, не спеша -
так введено календарями -
ноябрьской мрачною тропой
проходит год очередной
в душе... в уме... в оконной раме...
Он тащит свой объёмный груз
до точки, где раздастся хруст
курантов в новогодний вечер.
Его привычно отпоют
и ношу тяжкую свою
он переложит нам на плечи...
От октября до января
настало время проверять
приобретенья и потери,
подбить итог, бубня под нос,
и делать для себя прогноз,
стараясь в худшее не верить...
* * *
Залитое дождями Рождество...
Такое чувство, будто обманули -
сидишь перед окном на шатком стуле,
от Неба ждёшь с подарками волхвов,
а небо шлёт серебряные пули...
Видать, за дело... Что греха таить?..
Мы все здесь разномастные вампиры -
упрямо тащим в логово квартиры
чужие мысли, чтобы утолить
свой голод по придуманным кумирам...
На полках стеллажей стоят тома -
уже испиты до последней буквы
(скелеты, хоть одеты и обуты...),
что послужили "пищей для ума"...
Как будто пищей... Для ума, как будто...
И жертвенность сегодня не в цене,
и верить в чудеса мы перестали...
Сегодня в моде - человек "из стали".
И важно лишь, что день в твоём окне -
день выходной... И, в общем,
до Христа ли?..
* * *
"Междусобойчики" всё реже
и их накал давно не прежний...
Сидим - герои чьих-то книг,
пусть не написанных сегодня,
но мы же замысел Господний?
А значит, что сюжет возник...
И за столом (такая мода),
где всё свободней год от года,
и не тревожа этажи,
мы собираем воедино
фрагмент огромнейшей картины,
которая зовётся "жизнь".
В ней география и время,
сомненья, факты откровений,
и радость, и, конечно, боль...
Мы добавляем по кусочку
в него молчанье, звуки, строчки -
будь ты хоть нищий, хоть король...
Но полночь улыбнулась грустно,
хоть в рюмках и не стало пусто,
и увлечённый разговор
прервала. Время расходиться
по собственным домам-страницам,
не зная, будет ли повтор...
* * *
В кладовке пыльно и темно
и, как обычно, паутинно.
В кладовку свалены картины:
картон, бумага, полотно...
В кладовке множество бумаг:
блокноты, папочки, тетради -
стишки и песни (хобби ради!)...
А их хозяин сделал шаг
куда-то в область "высших сфер"...
И новые жильцы брезгливо
весь этот мусор (эко диво!)
отправят на аутодафе.
* * *
Хозяин лунных облаков
живёт не так уж далеко -
он на девятом этаже
садится ночью у окна,
на фоне светлого пятна
колдуя новенький сюжет.
И тени над ночной землёй
сплетает то в ажурный строй,
то в вычурный лохматый круг -
среди летящих в небе лент
проводит свой эксперимент
адепт непризнанных наук...
И возникает в облаках
Грааль в протянутых руках...
единороги... птицы Рух...
Хозяин облаков не спит
и наблюдения свои
заносит строчками в гроссбух.
Я как-то раз его спросил:
- Зачем ты, не жалея сил,
творишь в иллюзии мосты?
Причём - на несколько минут?
Он улыбнулся и шепнул:
- Да просто так... для красоты...