На пыльных путях в предыдущей стране
с душой, заключённой как джин в стеклотаре,
спасала не вера, а песня, и мне
пришлось научиться играть на гитаре.
Но вот отгудели свершений ветра.
Забвенье сравняло долины и горы.
Рассеялись хоры. Гитара стара.
Нестройно и глухо звучат переборы.
И держит в плену электронная сеть.
И чудится: в жилах не кровь, а водица.
И надо молиться уже, а не петь.
И мне на гитаре пора разучиться.