У каждого из нас
Есть что-то непонятное:
У автора экстаз,
Он думал от обратного,
Он чувствовал,а мы,
Читатели, гадаем,
Порой,как от чумы,
Мы от стихов текаем
В которых есть и грусть,
И радость,и надежда...
Зачем нам лишний груз,
Мы любим,когда нежно,
Когда сосуд стихов
Прозрачный и сверкает,
И чтоб без дураков,
И о том,что все знают...
Но пишем мы порой,
Того не понимая,
И слов в стихах игрой
Запутываем,тая,
Как на столе свеча,
Что отдаёт свет свой,
Как с гор поток ручья,
Когда на дворе зной...
Порой понять себя
В стихотвореньи трудно,
И лишь перечитав,
Вновь думаешь,как чудно
Ты всё изобразил,
Прочувствовал... когда-то,
А на чужое сил
Порой уж нет... ребята.
2023г.