К нам небеса стучатся ежечасно
порывом ветра, каплями дождя,
крылом стрижей, кружащихся напрасно
над памятником древнего вождя.
Стучится жизнь цветением акаций,
прибоем моря, пухом тополей
и жертвами в ничто ушедших наций,
и кислым привкусом дымящихся полей.
К нам Бог стучится ликами с иконы,
молчаньем слов и тишиной даров,
перстом судьбы, терновою короной,
утерянной во тьме слепых веков.
Не достучаться до «венца природы»
ни ливнями потопа, ни огнём
с гремящих гор, ни сотрясеньем свода,
ни тьмою, торжествующей и днём.
Не достучаться? Значит сядем тихо
у всех надгробий, сверивши часы.
Свои грехи, такая наша прихоть,
мы взгромоздим на вечности весы.
Застонут цепи и прогнётся чаша,
но стрелка, замирая на нуле,
притормозит самоубийство наше,
как пешку битую, на шахматном столе.
И в тишине, разбившейся над нами,
из колыбели сделав робкий шаг,
глаза поднимем, словно руки к маме,
к лицу небес, да будет вечно так.
2023