Друзья говорят мне, почему ты не пишешь
золотых и легких стихов, а пишешь так, а?
Что как только твою писанину услышишь
(или прочтешь, все едино),
Хочется сразу сбежать в Созвездие Рака
насовсем, да там и сгинуть.
То про смерть, то про старость и бледную немочь,
про пиратов и битвы (что ни стих, то драка).
Если не можешь, давай мы поможем с темой
определиться, к примеру -
Видишь, бежит по улице злая собака…
Где? Ладно, прими на веру.
Или вон он, мужик возвращается пьяный…
Неважно откуда, может, был на работе.
Ты ж поэт, не гаишник, а вот собачка с дамой…
Где? От тебя в полушаге.
Твое дело, в общем, жизнь уловить в полете
и отложить на бумаге.
Все уж, иди, жги глаголом, служи отчизне,
да не пиши про героев, знай себе меру.
Коли мир – театр, чирикай на сцене жизни,
не забывая про возраст,
Но не читай меж строк, и не лезь за портьеру
(а лучше сходи на воздух).
Трудно поспорить, ведь, может, они и правы...
Скомкав листок, уйду в заоконные дали
(все ж к обеду вернусь) жизнь постигать и нравы,
и времена в придачу.
Чтобы узнать, что же было в самом начале
(до дамы с собачкой). Иначе…