я смотрел на панельки. ты ездила в Эрмитаж
в Пушкинский, в Третьяковку. а я в подъезде
маркером разукрашенный весь этаж
часто разглядывал в Богом забытом месте
ездила ты во Флоренцию, в Лувр в Рим
я путешествовал ночью со "Шлюзового"
как же красиво в ночи горят фонари
есть только ночь, фонари... ничего другого
ты об искусстве знала уже тогда
я об искусстве думал по части боя.
это банально. это всё ерунда
то что мы разные. разные мы с тобою.
ты про музеи. я же про хтонь и серость
пепла, где я показался птицей
там где я вырос, чтоб выжить нужна лишь смелость
чтобы лететь не успев еще опериться
и опереться на воздух забыв о гнездах
к звездам порхать, покинув свою дубраву.
(я уточню, когда говорю о звездах
я говорю про небо, а не про славу.)
разница дразнится в наших умах так долго
волком в овечьей шкуре мне очень тесно
ты - Адриатика, я же скорее Волга
ты будешь городом, я же останусь лесом.
Лес. Тишина. Развилка... разделим путь?
только не нужно сказочек про "друзей"
так, что "прости, прощай и не обессудь
а письма... "
письма отдай в музей